Le travail nous dévore, se repaît de nous, se délecte de notre temps, et nous fait détester la moindre goutte de pluie qui nous retarde, la moindre minute d’obscurité qui nous empêche d’allonger le pas. Les journées sont longues. Les semaines ne finissent pas. L’une pousse l’autre. Il y a des infinis d’épinards, des mers de patates et le bleu des poireaux au fond de nos rétines. Des nuits courtes, des dimanches qui n’en sont pas, des haricots qui nous attirent. Les semaines sont des dodos avant les vacances. Ce n’est pas le moment de nous agacer. Ce n’est pas le moment d’avoir un bobo. Les nuits fraîches marquent nos courgettes, notre basilic et nous rêvons presque des premières gelées qui casseront notre rythme d’enfer. Point de lapin blanc mais nous courons après le temps, les légumes, nos têtes. Vite, vite, nous n’allons pas assez vite. Ce n’est pas le moment de penser aux poivrons qui commencent à rougir, aux concombres qui finissent leur saison et aux épinards qui nous submergent. Chaque jour, sa peine. Chaque jour, son imprévu. La pluie qui repousse l’arrachage des dernières pommes de terre et nous empêche de sortir la machine à haricots parce qu’elle est trop lourde et s’enfonce. Alors les patates seront pour demain peut-être et les haricots n’attendront que nos bras… Nos yeux seront sur les épinards, les garçons prépareront pour les dernières plantations et encore d’autres haricots, et encore des poireaux, céleris, navets, radis, radis noirs, tomates, courgettes, pommes de terre, salades, etc… etc… etc…

Des bleus gris envahissent souvent notre ciel, déversant quelques gouttes de rage. Nous apprenons à jouer avec, estimant le temps avant craquement pour courir vers les imperméables… et quand le soleil joue avec les pétales des fleurs, s’amusant à flirter avec la transparence, la journée baigne de bonne humeur.

Septembre se profile et la saison de la chasse s’annonce… même chez nous !
Carlos part à la chasse à la biche et son faon en commençant par couvrir les grosses salades dont le cœur disparaissait sous leurs quenottes, et comme ils marchent quand même partout pour grignoter les bébés salades, Carlos laisse la radio allumée toutes les nuits au milieu des salades. Ce qui a marché, sauf que maman Chevreuil et son bébé n’en ont pas peur et viennent maintenant grignoter, à leur tour, les salades au pied du poste… Carlos se dit vivement l’ouverture de la chasse et en attendant, met des clôtures électriques partout…

Le grand Chef part à la chasse aux patates. A l’aube, à l’heure où blanchit la campagne, il attend… sur son tracteur, la machine prête, paré à toutes éventualités. Surtout les bonnes, parce que, cette année, il le sent, cela va être bien.
Nous, nous sommes sur le pied de guerre. Prêts à avaler la poussière, à ramper sous la machine, à manquer perdre un doigt, à avoir mal au dos, à profiter de la première panne, de la deuxième, de la troisième, à entendre des noms d’oiseaux, à rouler ventre à terre chercher une pièce, à déclarer forfait, à avoir chaud, soif, à être exténués, à plisser le nez à cause d’une patate pourrie, à papoter, à hurler parce qu’il aura accéléré, à ne plus savoir si ce sont les cailloux ou les patates qu’il faut enlever, à bénir la pluie, à attendre le crépuscule, à les trouver belle et à crier victoire quand elles seront toutes ramassées.

Parce qu’enfin, le Grand Chef respirera et que nous aurons presque l’impression d’avoir fini la saison… mais en attendant « action » !
Merveilleuse semaine !